El Niño à vista e 70% dos municípios catarinenses flexibilizaram leis de proteção da natureza

Por Míriam Santini de Abreu 

No final de semana, a mídia local repercutiu alertas de meteorologistas para o fato de que o El Niño 2026 pode aumentar chuvas, granizo e tempestades em Santa Catarina. Tivessem as redações um editor do porte de um Carlos Fehlberg, jornalista e falecido diretor de redação do jornal Diário Catarinense (marcou época!), já estariam em produção reportagens de como o estado e os municípios estão se preparando e cobrando medidas do poder público. Mas não. O que vi foram alusões vagas sobre a Defesa Civil estar preparada. É?

E o que faz a maioria dos prefeitos? Flexibiliza a proteção da natureza.

Um levantamento do Centro de Apoio Operacional do Meio Ambiente (CME) do Ministério Público de Santa Catarina (MPSC) revelou que mais de 200 dos 295 municípios do estado já editaram normas próprias reduzindo e redefinindo áreas de preservação permanente (APPs) ao longo de rios, córregos e lagos em áreas urbanas consolidadas.  

Ações diretas de inconstitucionalidade já foram ajuizadas contra leis aprovadas por cinco municípios (Joinville, Gaspar, Bom Jardim da Serra, Massaranduba e Schroeder), e Promotorias de Justiça de todo estado instauraram, somente até novembro de 2025, 97 procedimentos para apurar a legalidade e buscar soluções judicial ou extrajudicialmente.

Que sabe a população dos municípios catarinenses sobre a destruição da natureza patrocinada por prefeitos e vereadores na maior parte dos municípios do estado?

Reproduzo no link abaixo as respostas (por e-mail a pedido) da Promotora de Justiça Stephani Gaeta Sanches, coordenadora do Centro de Apoio Operacional do Meio Ambiente (CME) do Ministério Público de Santa Catarina (MPSC), a uma série de perguntas que fiz sobre o assunto. 

Clique em https://jornalismoambientalsc.blogspot.com/2026/05/el-nino-vista-e-70-dos-municipios.html

Projeto Mulhercidade inicia gravações

A nossa Vaquinha Virtual pelos 20 anos da Revista Pobres e Nojentas, celebrados neste abril, arrecadou R$ 3.260 com a colaboração de 33 pessoas. É 1/4 do que precisávamos para fazer as quatro pautas do Projeto Mulhercidade e distribuir a revista impressa. Assim, faremos duas pautas a serem divulgadas no nosso blog e redes sociais.

Já iniciamos o trabalho na comunidade Marielle Franco (virão outras) e até o final do mês a ideia é divulgar o primeiro dos dois vídeos.

Agradecimentos aos amigos e amigas que apoiaram o nosso projeto. Vocês fazem a diferença!

Seguimos na dura peleia pelo bom jornalismo.

*****

Na foto de registro da primeira apuração, Lino Peres, presidente do Instituto Cidade e Território (ITCidades, parceiro do projeto), Míriam Santini de Abreu, Isadora Pavei, estudante de jornalismo da UFSC que está fazendo reportagem sobre moradia em Florianópolis, e Rubens Lopes de Souza.

O projeto é coordenado pelas jornalistas Elaine Tavares e Míriam Santini de Abreu.

Ladra de Memórias

Texto: Miriam Santini de Abreu

Uma das minhas mais significativas recordações de infância é a ida ao supermercado, no dia do pagamento do pai, para fazer o rancho mensal. Era no antigo Super Cesa da Rua Alfredo Chaves. Pequena, uns sete anos, na primeira série, eu adorava a seção de material escolar, e desejava ardentemente uma cola. Para fazer os trabalhos de aula, precisava recorrer a uma mistura de farinha e água, com resultado detestável. E, por tanto querer a cola, tirei uma da prateleira e não a coloquei no carrinho de supermercado. Quis ficar com o objeto de desejo na mão, e nem me lembrei de entregá-lo à mãe para fazer o pagamento.

Ao chegar em casa, mostrei a cola a todos com incontida alegria. O pai, sem pestanejar, arrancou o tubinho das minhas mãos e o jogou janela afora, no meio de uma área de mata que havia atrás de casa. Olhou-me e disse: 

– Nunca mais pegue algo sem pagar!

Ai, que dor! Não pela lição, mas pelo fato de ter perdido algo tão desejado. Não me esqueci do episódio. 

Há algum tempo, recebi a visita de meu irmão do meio e, quando conversávamos sobre a infância, relatei, entre risos, a história. E ele:

– Míriam! Isso aconteceu comigo!

– Ah, sim! Era o que faltava! Pois é uma das lembranças mais significativas que tenho!

E o César insistia na afirmação de que ele, e não eu, havia levado a cola para casa sem pagar.

Não satisfeita, tão tenaz quanto a cola, conferi na época o fato com o pai e com a mãe, e assim era: o autor da estrepulia havia sido o meu irmão!

Só o que pude concluir foi que testemunhei a atitude do pai, fiquei impressionada e, com o passar do tempo, “costurei” remendos de possibilidades imaginadas para o que teriam sido os gestos de meu irmão antes do pito!

O mais impressionante é que, se eu fosse entrevistada sobre minha infância e os momentos mais lembrados, um dos que citaria seria esse.

Desde então, o Cesoca, um gozador, me chama de “ladra de memórias”.

Croniquintas/ Naquele dia

Imagens: Leo/Pixabay

Por Dinovaldo Gilioli

O cachorro late na vizinha anunciando um intruso. O homem de calça azul atravessa a rua vendendo algodão-doce. A criança implora pro pai que manda mensagens no celular. No poste os pássaros fazem algazarra. A moça assobia pro cão que escapa da guia. O homem corre feito louco. O algodão-doce derrete no asfalto. O sol estava terrível naquele dia.

A Pobres Número 1

Em maio do ano de 2006 saiu às ruas o primeiro número da Revista Pobres e Nojentas. Uma revista de classe e de gênero que buscava retratar, em reportagem, as lutas dos trabalhadores e trabalhadoras. Neste primeiro exemplar, distribuído gratuitamente, reportagens falando da vida da cidade e também da grande Abya Yala. Lutas travadas pelo bem-viver. Hoje, relendo, percebe-se que as histórias vivas e atuais. Um bom texto não morre. A revista pode ser vista neste endereço:

Pobres e Nojentas Nº 1

Para comemorar os 20 anos estamos, em parceria com o Instituto Cidade e Território (ITCidades), iniciando uma Vaquinha Virtual para a produção de um novo projeto, uma série de reportagens intitulada “Mulhercidade”. Para colaborar, deposite qualquer valor no Pix 48982602000118 (é o CNPJ do Instituto Cidade e Território). A campanha vai até dia 31 de março. Contribua e ajude a mídia dos trabalhadores. 

Olsen Jr. , escritor

Ele nasceu em Chapecó, oeste de Santa Catarina, e até os nove anos teve uma infância igual a de todo menino do interior. Ainda assim, era comum vê-lo entre os livros que o pai comprava dos viajantes que passavam pela cidade. Com nove ano foi para um colégio interno e lá, a leitura acabou sendo seu refúgio. Desde aí nunca mais se desapegou dos livros. 

A escrita apareceu naturalmente por conta da leitura e quando estava na faculdade tratou de usar suas habilidades no jornal acadêmico. Artigos, entrevistas, notas, tudo foi produzido com paixão. Daí para os contos, novelas e romances foi uma caminhada natural.

Autor fartamente premiado, chegou inclusive a uma final do Prêmio Jabuti. Entre suas obras mais importantes estão “Os esquecidos do Brasil” (1993), “Desterro, SC” (1998), “Estranhos no Paraíso” (2000), “Discípulos de Ninguém – um convite à insubmissão” (2014). Em 2011 foi eleito membro da Academia Catarinense de Letras e hoje comanda uma revista produzida pela entidade. 

Olsen Jr. é o primeiro entrevistado do ano de 2026 no projeto “Conversas na Tiradentes” e sua prosa rica e bem-humorada conta de sua história e dos livros que permeiam sua vida. As imagens são de Tasso Cláudio Scherer. Entrevista de Elaine Tavares. 

Croniquintas/ Das voltas e dobras do tempo

 

Gilberto Motta - Texto e Foto

“Tudo é precioso para aquele que foi, por algum tempo, privado de tudo ” (Friedrich Nietzsche)

A precisão dos números marca o tempo das máquinas e do dinheiro.
O tempo do amor se marca com o corpo.
Um calendário é coisa precisa: anos, meses, dias, horas, que são marcados com números. Esses números sinalizam e dão a noção que temos do tempo.
Mas os pedaços de tempo são bolsos vazios; nada há dentro deles.
O bolso vazio do tempo se torna parte do nosso corpo quando o enchemos com vida.

Então o tempo deixa de ser apenas números frios e sem humanidade.
O tempo aparece como um fruto que vai sendo comido:
é belo, é colorido, é carnudo e perfumado.
E – à medida que vai sendo devorado -, transmuta, transparece e flui.

O tempo da vida é marcado por alegrias e tristezas.
Há indícios, inícios e há fins.
*Tempus fugit; o tempo foge.

Portanto, Carpe diem: colha o dia como um fruto que amanhã estará podre.
Viver ao ritmo de alegrias e tristezas é ser sábio.
*”Sapio”, no latim, quer dizer, “eu saboreio”.
O sábio é um degustador da vida.
A vida não é para ser medida.

É um portentoso banquete.

Ela é para ser saboreada.
Um texto bíblico diz:
“Ensina-nos a contar os nossos dias de tal maneira que alcancemos um coração sábio”. Claro, só pode ser palavra do mestre da Palavra.
Acho que Jesus entenderia se eu acrescentasse ao “Pai-Nosso” uns pitacos tipo…”A fruta nossa de cada dia dá-nos hoje…”.
Caqui, pitanga, morango à beira do abismo, melancia, banana,
manga verde com sal em cima do pé no quintal do vizinho…

*Heráclito foi um filósofo grego fascinado pelo tempo.
Contemplava o rio e via que tudo é rio.
Percebeu que não é possível entrar duas vezes no mesmo rio; na segunda vez, as águas serão outras, o primeiro rio já não existirá.
Tudo é água que flui: as montanhas, as casas, as pedras, as árvores, os animais, os filhos, o corpo…
Assim é tudo, assim é a vida: tempo que flui sem parar.
Daquilo que ele supostamente escreveu, restam apenas fragmentos enigmáticos.

Dentre eles, um me encanta:
*”Tempo é criança brincando, jogando; da criança o reinado”.

Tempo é criança?
O que o filósofo queria dizer exatamente eu não sei.
Desconfio que para nós, o tempo é um velho, cada vez mais velho, sobre quem se acumulam os anos que passam e de quem a vida foge.

Heráclito, ao contrário, diz que o tempo é criança, início permanente, movimento circular, o fim que volta sempre ao início, fonte de juventude eterna, possibilidade de novo começos.
Ficam os buracos do tempo, os sulcos de lembranças.
*A saudade é o que faz as coisas pararem no Tempo.(Mário Quintana)

Percebo também que as crianças odeiam Chronos, o deus dos cronômetros, dos segundos, dos centésimos de segundos. Da suposta exatidão inexorável do tempo dos homens.
O relógio é o tempo do dever: corpo engaiolado.
Portanto,
“Haja hoje para tanto ontem” (Paulo Leminski)

Croniquintas/ O Exame

Texto: Dino Gilioli 

A neta alertou: Vó é muito alto, tem certeza que consegue subir?

A vó não titubeou e respondeu de imediato: claro que consigo subir, quando tinha a sua idade subia num pulo só.

Mas, vó, você não tem mais a minha idade...

Por isso mesmo que não vou subir num pulo só. Vou usar os dois pés e subir devagarinho.

Pra quê isso, vó? Não precisa catar pra mim, nem estou com vontade, insistiu a neta, demonstrando preocupação. 

Buscando tranquilizar a neta, a vó disse que tinha muita experiência em subir em árvores, além disso ia pra academia três vezes por semana e ainda corria 3 km em dias alternados.

Então tá vó, se a senhora insiste, pega aquela mais bonita, bem amarelinha. Eu aaaammmmmo manga, reforçou a neta.

Pé por pé e cuidadosamente a vó catou a manga e jogou lá de cima pra neta, que pegou feliz da vida. Parecia ter ganho um baita presente!

Já embaixo, a vó recebeu mil beijos da neta, que agradeceu demais pela manga deliciosa.

No outro dia, a vó sentiu uma dor insuportável no joelho. O médico pediu uma ressonância magnética urgente. 

Na hora do exame, a atendente pediu que a vó ficasse só de calcinha, tirasse o sutiã e vestisse uma camisola de algodão. A vó estranhou e disse: Meu sutiã não tem metal e o exame é do joelho. A  atendente afirmou que era por causa do tecido. Mas é o mesmo tecido da calcinha, pensou a vó. E, sem que ela percebesse, a moça foi chamar a pessoa responsável por fazer o exame. 

A vó, vendo-se sozinha na sala, ficou indignada com a falta de resposta da atendente e abriu a porta. Viu um rapaz que parecia estar usando uniforme e perguntou: Afinal, tiro ou não tiro a calcinha?

Sem saber o que fazer, o moço, vermelho e constrangido, não disse uma só palavra! Era um paciente que também aguardava por um exame.

Croniquintas/ O grande reino do Valinho

Imagem: Eduardo Schmitz

Texto: Míriam Santini de Abreu 

O filme Saneamento Básico (Brasil, 2007), que revi há uns dias, me traz lembranças antigas. Quando eu tinha uns sete anos, o pai e a mãe conseguiram, com sacrifício, dar entrada na moradia própria, construída num terreno de um beco que mais parecia um barranco. Mas o barranco, com o passar do tempo, foi “alisado”. O que incomodava era o bueiro que cortava a parte baixa do terreno, umas quatro casas depois da nossa. Nós, as crianças do beco, o chamávamos de “valinho”, e o valinho era parte do nosso grande reino. 

Eu soube que a ideia de contaminação aparece numa certa fase da infância. Para mim, demorou, porque não tínhamos medo das doenças que a água suja poderia provocar. Minha mãe, sim, e, para seu desespero, o valinho era lugar de brincadeiras. Ela ia até a janela nos inspecionar e via: lá estávamos, pulando de uma pedra para outra, naquela mistura de água de chuva com outras águas, menos idílicas. Mas, como era só água o que víamos, ali parecia passar apenas um córrego, cercado de grandes samambaias e urtigas, no fundo de um declive alto que dava ao cenário a aparência de um mundo perdido. 

A mãe não desconfiava da capacidade de nossa misteriosa imaginação. Da janela, ela gritava:
– Saiam desse vaaaalooo! Agora!

E, quando chegávamos em casa, ela puxava as nossas orelhas de um jeito especialmente dolorido, mas no dia seguinte, vestidos com nossos calções surrados e as Congas azuis, lá estávamos, novamente, no nosso reino das águas claras. 

Crescemos, então, e o valinho da infância virou o que era, um bueiro pernicioso. Os moradores do beco organizavam abaixo-assinado todo ano pedindo à prefeitura que fizesse a canalização. Uma parte a prefeitura fez, mas a outra, não. E como todo bueiro que se preze, o nosso ficava ainda pior no verão e quando chovia. Mas eis que um dia a mãe me liga para contar que, finalmente, o valinho foi todo canalizado. As águas agora correm sob concreto e terra, tudo porque, ali perto, será construído um conjunto de apartamentos. Eu comentei: – Mãe, é o fim de uma era! 

Às vezes, quando me dou ares de muita importância, um de meus irmãos comenta, sarcástico: 
– Baixa a bola, porque tu cresceu brincando num valinho! 

Eu dou um sorriso ambíguo. Gosto de pensar que, naquele tempo, a rua nos pertencia, e nós pertencíamos ao mundo.

Moacir Loth, repórter

O jornalista Moacir Loth é o 33º entrevistado do projeto Repórteres/SC. Nascido em Blumenau, ainda menino já ajudava a família na lida na roça e foi com a mãe o aprendizado da leitura. Na escola, tirava boas notas em redação e recorda que o primeiro livro lido era sobre regras gramaticais. 

Uma de suas saborosas histórias é a chegada, jovenzinho, ao Jornal de Santa Catarina, o Santa, no qual fez carreira de office boy a repórter e editor. Foi ali que ele protagonizou possivelmente uma das primeiras iniciativas no país de uma editoria dedicada exclusivamente ao meio ambiente. Em 1978 e 1979, havia duas páginas inteiras sobre o tema no Santa, publicadas nas edições de fim de semana com edição de Moacir com o então diretor da Acaprena no cargo da presidência, Nélcio Lindner. 

A vida a Florianópolis foi para ingressar no curso de Ciências Sociais na UFSC e, na capital, Moacir continuou a trajetória no Santa. O engajamento político-sindical custou-lhe três demissões e igual número de reintegrações na justiça. No currículo, passagens pelo jornalismo sindical e também no Sindicato dos Jornalistas de Santa Catarina, onde foi diretor, integrante da Comissão de Ética e ainda diretor de base da Federação Nacional dos Jornalistas. 

O ingresso como servidor público na Universidade Federal de Santa Catarina, com passagem pela Agência de Comunicação e pela Editora da UFSC, marca uma nova fase da trajetória de Moacir, com reconhecimento pela Política Pública de Comunicação que orientava a produção do então impresso Jornal Universitário.  

Dono de um texto marcante, Moacir se destaca pelo fino humor, sempre presente, seja nas reportagens ou nos aforismos. 

Na entrevista, ele fala sobre as iniciativas editoriais e reportagens que marcaram sua carreira e avalia o jornalismo hoje em Santa Catarina. As imagens são de Rubens Lopes.

Croniquintas/ A boneca viajante

 

Texto: Elaine Tavares 

Nunca fui uma mulher de sorte. Da vida, tudo tive de arrancar. Sequer um bolo em quermesse eu ganhei. Isso, por vezes, me arrasa. Porque tudo bem não ter sorte, mas precisava tanto azar? Dia desses decidi dar um tempo das redes sociais. Só no trabalho. Daí que quando estou em casa, vou aos livros. E são muitos os que estão na lista de espera para serem lidos. Então resolvi dar passo a eles, emagrecendo a pilha.  

Vai daí que ando triste, tristíssima. Coisas da vida que não têm remédio e que precisamos enfrentar. Então, para enganar a tristeza pensei em começar a lista por um livro que ganhei recentemente do meu amigo Paulo Capela. É um texto do escritor espanhol Jordi Sierra i Fabra chamado “Kafka e a boneca viajante”. Livro pequeno, texto delicioso. É uma ficção sobre uma história envolvendo Kafka e uma garotinha que ele teria encontrado num parque, chorando porque perdeu a boneca. E Kafka decide inventar uma história de que ele era carteiro de boneca e trazia cartas da boneca que andava em viagem. Diz-se ser verdadeira a história, embora nunca tenham sido encontradas as tais cartas. 

Jordi decidiu dar vida a esse doce episódio da vida de Kafka, narrando os encontros entre a guriazinha e o escritor, que já andava no fim da vida, acometido de tuberculose. Pois não é que dei azar? 

O livro é um encanto, uma belezura sem fim. Uma narrativa delicada e emocionante. Descreve a angústia de Kafka tendo de inventar as aventuras de Brígida, a boneca, cada dia num país diferente, vivendo coisas incríveis e precisando preparar um fim para aquilo tudo. As cartas eram tão lindas que deixar de escrevê-las poderia fazer a menina ainda mais triste do que estava no começo. Um drama que vai se resolvendo da forma mais linda.  

O azar, no caso, foi ter pegado esse livro para ler em dias tão tristes. Não que o livro seja triste, não é. É bonito demais. E tão bonito, tão bonito, que no fim a gente fecha as páginas e se entrega ao pranto. Um pranto por belezura, por delicadezas, por bonitezas, por sensibilidade. Mas, enfim, um pranto. Chorei litros e, passados alguns dias, ainda estou aqui, chorando, ao lembrar. Tá, pra mim foi intenso. Pode não ser o mesmo para outro leitor. Mas, recomendo. 

Moacir Loth no Repórteres/SC

 

O jornalista Moacir Loth é o 33º entrevistado do projeto Repórteres/SC. Nascido em Blumenau, lá iniciou a carreira no Jornal de Santa Catarina, o Santa, no qual também trabalhou em Florianópolis. Dono de um texto marcante, se destaca pelo fino humor, sempre presente, seja nas reportagens ou nos aforismos.   

Na entrevista, Moacir fala sobre sua experiência no jornalismo sindical e científico, a trajetória na Universidade Federal de Santa Catarina (UFSC) e as iniciativas editoriais e reportagens que marcaram sua carreira.  

O vídeo está em edição e será divulgado em breve com mais detalhes da trajetória de Moacir. As imagens são de Rubens Lopes.

Márcia Konder, escritora

 

Ela nasceu no Rio de Janeiro e passou sua infância em Ipanema, vizinha de Vinicius e Tom Jobim. A arte já entrava na vida por aí. Tempos depois veio para Florianópolis e aqui pode desfrutar da convivência com figuras como Franklin Cascaes e Aníbal Nunes Pires. Tímida, encontrou no teatro uma porta de entrada para novas sociabilidades.

Atuar e escrever passou a fazer parte do seu cotidiano. Seus poemas começaram a ganhar vida e são inúmeras as coletâneas das quais suas palavras fazem parte. Tem dois livros solo publicados. Incursionou também pelo cinema fazendo ponta em filmes de cineastas catarinenses até que estrelou o delicado e maravilhoso ˜Lurdinha, a vendedora de ilusões”, de César Cavalcanti. 

Incansável na busca de novas formas de expressão acabou encontrando na dança cigana mais um espaço de vivência. Hoje, segue ativa na arte, sendo uma das apresentadoras do programa “Avós na Tarde”, publicado no Youtube todas as semanas. Também é rainha do Baile Místico, uma proposta cultural que busca dar visibilidade à mitologia local.

Sua trajetória de vida e sua obra está retratada neste episódio radiante, como ela mesma, do "Conversas na Tiradentes". Com imagens de Tasso Cláudio Scherer.

 

Croniquintas/ Quatro olhos, seis dedos

Por Míriam Santini de Abreu

Ultimamente estou a pensar no quanto as nossas particularidades definem quem somos. Eu nasci com um dedo a mais na mão direita e, aos sete anos, já tinha sete graus de miopia. Hoje são 22 graus em cada olho, mais uns seis de astigmatismo que o tipo de lente de contato que posso usar não corrige. Os dois fatos marcaram a minha infância.

Na escola, eu sempre era a menor da turma, com raras exceções. E estava sempre com o uniforme azul e branco da escola, as congas, um casaco de pelos na gola e nas mangas e o óculos tenebroso com lente de fundo de garrafa. Eu odiava o casaco, mas era o único que havia. Mas ele odiava ainda mais os óculos.

Papai e mamãe poderiam comprar a lente, mas não o aro. Então a mãe ia até o antigo INAMPS, onde havia aros doados, e trazia para casa o melhor que encontrava. Uma vez, ela apareceu com um modelo horrível, com os cantos puxados: – Óculos de gatinho, minha filha!

Ai, como eu sofria! Era vítima frequente do que hoje chamam de bullying, por causa dos “quatro olhos” e dos seis dedos, o sexto retirado ainda na infância, mas com cicatriz visível. E de nada adiantava chegar em casa e choramingar. A mãe, às voltas com a rotina, as costuras e os três filhos, respondia: – Resolve, minha filha! E eu resolvia. No tapa. Uma das brigas memoráveis foi no beco lá de casa. Eu e outra menina, depois e ainda hoje grande amiga, nos atracamos, rolamos no chão, pastas escolares voando no meio da refrega, o corpo e a roupa empoeirados, as duas aos berros. 

Há algum tempo vi o documentário “Janela da Alma”, de João Jardim e Walter Carvalho. Como me identifiquei com os depoimentos! Um dos entrevistados dirige na cidade, e vê as luzes do jeito que eu vejo, bolas gigantes, coloridas e borradas. O escritor João Ubaldo revela que nunca teve problemas com seus óculos, a não ser quando alguma companheira de cama pedia que ele os tirasse na hora de fazer sexo: – Eu as achava degeneradas! – diz o escritor. Nudez de vista, nem pensar.

Um dos meus constrangimentos memoráveis aconteceu justamente no consultório de um velho oftalmologista lá de Caxias do Sul. Eu fazia aquele teste de tentar ler as letras e números dentro de um círculo de luz, mas não via absolutamente nada, por mais que ele aumentasse o tamanho dos caracteres. Suava frio!

– Mas então tu tá cega! – exclamou ele.

Eu, de tão nervosa, olhei para cima, e lá estavam as letras e números. Enormes. O problema foi que antes eu tentava enxergá-los no abajur, uma bola redonda em cima da mesa do consultório!

– Ai, doutor, começa de novo – eu pedi, sem coragem de revelar a verdade.

Outra característica do míope de alto grau é a visão microscópica de perto. Sem óculos ou lentes, a gente consegue ver os poros da pele, os pigmentos de tinta de uma letra em um papel, a veia mais sutil de uma folha. O mundo se revela em detalhes que a visão normal não consegue perceber.

Nossas particularidades. Tem um livro intitulado “Um Garoto Chamado Rorbeto”, escrito por Gabriel O Pensador, que fala de um menino que tem seis dedos na mão direita. Eu li, deliciada, a história, e fiquei com uma saudade do meu dedinho!

Croniquintas/ Adiós redes

Ler virou cena rara - Foto: Maicon Cláudio da Silva

Por Elaine Tavares 

Por força da profissão – jornalista – sou obrigada a estar ligada no mundo das redes. Responsável pela Comunicação do IELA e da Rádio Campeche, ficaria impossível eu não entrar nesse universo caleidoscópico. Entrei. Por um tempo foi legal. Tudo novidade. Mas, com a chegada do algoritmo tudo mudou. Os espaços internéticos não são mais lugares de encontros e possibilidades. As redes viraram um imenso supermercado, gigantesco e insaciável, impondo ofertas de mercadorias a cada segundo, com uma violência insuportável. 

Todos os dias esse Walmart mundial vive de cagar-regras. E as mais estapafúrdias e contraditórias. Agora é preciso comer cinco ovos de manhã. Não. Melhor comer aveia. Não. Há que ter um pouco de carboidrato. Não. Não pode comer carboidrato, há que seguir a dieta cetogênica. Ah, mas sem carbo, sem alegria. E com carbo, sem saúde. Durma com isso. 

Também é preciso seguir certas regras até mesmo para tirar uma simples foto. Tem que fazer no tamanho do instragram, no tamanho do face e pequenos vídeos para o tiktok. Se não estiver no tamanho certo, perde seguidores, não há “entrega”. Saiba como tirar fotos melhores com a câmera do seu celular. Faça um cursinho walita que eu te ensino. Tem problema psicológico, compre meu curso e te ensino como enfrentar esse mundo cão. Tu vais ficar bem adaptado, nem vais mais chorar pela Palestina. 

Agora é preciso acabar com esse negócio de usar base líquida. Tem de ser a de bastão, igual às coreanas, mas também tem a da Virgínia, que é top. Ah, correr não emagrece, faça estes exercícios que descobri e que divido contigo por apenas dez reais. Exercício já era, a onda agora é o tai chi. Se tu és velha, há que fazer academia, criar músculo, senão ficas com Alzheimer. Não, não precisa, faça calistenia. Colesterol mata. Não, colesterol é bom. Use as 15 combinações de cores num guarda-roupa cápsula. E não se esqueça de comprar o sapato da temporada. 

Tudo isso me atordoa. Por isso mesmo comecei o desmame. Pouco a pouco vou saindo deste imenso xopin. Cansei de dar meu tempo para essa mais-valia ideológica atordoante. Não quero saber de ninguém cagando regra para mim. Deixa-me flanar pela vida com minhas roupinhas ripongas e chinelos havaianas. Deixa-me tirar a foto como eu quiser, dane-se se vai ficar bom ou não. Não quero comprar nada. Quero fruir a vida, simplesmente. A tecnologia foi feita para o homem, não o homem para a tecnologia, diria um Jesus moderno. Quero ler os meus livros embaixo da árvore e apreciar os passarinhos. 

Claro, essa é uma escolha minha, não cago regra pra ninguém. Só que, para mim, viver é muito mais do que comprar, então, bato o pó das sandálias e saio deste grotesco prédio comercial. Estarei nele, em nível médio, como diz o meu irmão, para trabalho e alguns memes. Então, amiguinhos, quando quiserem realmente falar comigo, me liguem no telefone ou mandem um email... Adiós... 

Croniquintas/ Só três palavrinhas

 Por Dinovaldo Gilioli

Ela me pediu, e eu enviei a crônica. Sem hesitar, assim que foi publicada no seu blog, postei na minha página do Facebook. Normalmente, ao compartilhar meus textos, recebo algum tipo de retorno, e eu realmente aprecio essa interação com os leitores e leitoras. Porém, uma semana se passou e a crônica teve pouquíssimas curtidas e nenhum comentário, o que me pareceu bem estranho. 

Só percebi o que estava acontecendo quando um amigo próximo me ligou, comentando que achou minha última postagem no Facebook muito desconcertante. Ele, de forma cautelosa, pediu que eu não ficasse chateado e me contou que até o pastor, sem mencionar nome, fez um comentário durante o culto. Eu, um homem de respeito e moral ilibada, fiquei profundamente impactado com o ocorrido. Completamente constrangido, agradeci a ligação do amigo e, imediatamente, telefonei para a blogueira. 

Descontrolado, expressei minha indignação.  

-Que história é essa? Tenho um nome a preservar. 

Ela simplesmente respondeu:  

-Esse programa do blogspot altera as frases... é o robô tentando corrigir... affff. Buscando justificar, ela ainda disse: 

-Copiei o texto exatamente como estava e fiz a revisão... mas na hora de salvar, o robô muda. 

Talvez, querendo demonstrar superioridade e competência, ela ainda teve a ousadia de dizer que gerencia oito blogs da blogspot e que só nesse é que dá esses bugs suspeitos. -Apesar de revisar atentamente, às vezes pequenos probleminhas escapam. Não se estresse, relaxa!. As pessoas, especialmente jovens, não dão a mínima para texto gigante igual ao seu. Também, convenhamos, não é para tanto, o robô alterou apenas três palavrinhas. 

Já estava irritado com os erros no texto mas a resposta da blogueira inconsequente aumentou minha irritação.

 -Não se estresse? Relaxa? - retruquei. Não se estresse, relaxa, porque isso não lhe afeta. É fácil para você, não é? O que estava escrito como canário virou caralho. O que deveria ser tapete virou cacete. O que era borboleta virou buceta. Com todo respeito às profissionais do sexo, 'vá pra puta que pariu', nunca mais irei publicar uma linha sequer no seu blog. 

E desliguei.

Sibyla Loureiro Goulart, repórter

 

Sibyla nasceu em Porto Alegre e lá viveu, na beira do Guaíba, até o final dos anos 1970, quando, já formada em jornalismo, mudou-se para Florianópolis. Naqueles dias pouco havia de espaço para trabalho por aqui e ela acabou voltando para a capital gaúcha para atuar junto ao mandato do João Vicente Goulart, filho do Jango, eleito deputado. Pouco tempo depois retornou, atuando como freelance para revistas e outros periódicos de fora.  

Foi só quando o Diário Catarinense se instalou em Florianópolis que ela conseguiu um trabalho fixo. Ali ficou por uma década até que, junto com o marido, Barão, decidiu enveredar pelo caminho do jornalismo comunitário criando a Folha de Coqueiros em 1995, jornal impresso e de distribuição gratuita. A praia da Saudade, em Coqueiros, foi sua primeira morada na capital e ela ali está até hoje, pena em punho, sempre atenta às mudanças e às histórias da comunidade.

Neste episódio do Repórteres/SC Sibyla fala de sua trajetória, dos desafios de reportar a vida do bairro, a experiência de vivenciar as mudanças no jornalismo nos 50 anos de profissão e os planos para o futuro. Seguir com a Folha de Coqueiros – há 30 anos reportando o bairro - é o principal.  

As imagens são de Rubens Lopes. 

Croniquintas/ Vestido rosa antigo de crepe

 

Texto de Míriam Santini de Abreu

Minha mãe comenta, por telefone, que vai a um jantar dançante e tomará emprestado das amigas um xale “chique”.

– Vai com que roupa, mãe?
– Com o conjunto da Ilse! – ela responde.

Há uns 30 anos, a mãe pediu à amiga Ilse, já falecida e conhecida estilista de Caxias do Sul, que lhe fizesse um conjunto “chique” para o casamento de um sobrinho. A Ilse fez uma saia plissada de crepe com forro de cetim e uma blusa de manga comprida com um detalhe drapeado na cintura. A cor, um rosa “antigo”, como define a mãe. Lembro-me de que, no dia em que ela trouxe o vestido para casa para a primeira prova, e eu invoquei com o tal detalhe drapeado.  

– Não gostei. Diz à Ilse para tirar porque vai sair de moda.

Ela insistia que não, mas eu não desistia. Depois de minutos tentando convencê-la, fiquei exasperada:

– Ah, mãe, até parece que tu tem medo dessa Ilse!

Nunca me esqueci desse último comentário porque, naquele momento, eu registrava toda a conversa com um pequeno gravador comprado dias atrás. No que mencionei o tal medo, vi que um dos cachorros da vizinhança, sabe-se lá como, despencava de um muro com uns dois metros de altura que faz o limite entre o beco e a nossa casa. Comecei a gritar como uma louca:

– Ahhhhhhhhhhhhhhhh! Ahhhhhhhhhhhhhhhhh! O cachorro caiu! O cachorro caiu!

E lá ficou, gravado, o meu gritedo, meio ridículo, sempre lembrado quando se fala do tal vestido. A história só não é mais anedótica do que a conhecida frugalidade de minha mãe, não só em relação a roupas, mas a tudo. Tem as mesmas roupas e sapatos há anos, a maioria dados por amigas e conhecidas. 

Eu, que só viajo com o que puder carregar em uma bolsa apenas – seja para Caxias ou para outro lugar – sempre vasculho as gavetas dela para me vestir. E me decepciono:

– Credo, só tem paninho!

E ela, quando todos os filhos moravam em casa, volta e meia fazia o que chamava de “dar uma limpa”, que significava doar tudo o que não usava ou que não tivéssemos vestido nas semanas anteriores. Eram dias de medo. As coisas sumiam do guarda-roupa e da cômoda. Não adiantava xingar nem ranger os dentes. Hoje continua a “dar limpas” nas próprias roupas sempre que ganha alguma peça nova. 

Ao longo dos anos, salvaram-se apenas as peças do enxoval dela e do meu, uns sapatinhos de lã e babeiros lindamente bordados que usei quando era criança, um casaco de pele dado por uma prima e, cuidadosamente pendurado no roupeiro, o conjunto de crepe rosa antigo da Ilse. 

Na nossa conversa por telefone, ela profetizou: 

– Vai durar para sempre. Tu vai ficar velha e também vai usar.

Não duvido.

Alzemi Machado, escritor

 

Ele nasceu, por obra do acaso, no Rio de Janeiro, mas só nasceu mesmo. O pai era da Marinha e estava por lá. A sorte é que logo em seguida foi mandado de volta e Alzemi viveu sua infância no bairro do Estreito. Foi na escola que tomou gosto pela leitura e pelos livros. Jovenzinho fez um curso de encadernador, pois achava bonito “curar” os livros. E o curso foi a sua porta de entrada para o mundo da biblioteca.  

Não tinha nem 17 anos quando passou no concurso para encadernador da Biblioteca Pública e desde então nunca mais saiu de lá. Juntava a fome com a vontade de comer. Viver com os livros era tudo o que queria. Por isso mesmo fez a faculdade de biblioteconomia e passou por várias funções na biblioteca. 

O cotidiano contato com a memória da cidade também despertou nele o desejo de vasculhar o passado, principalmente a memória de pessoas, fatos e lugares que não eram muito procurados. Foi assim que nasceu o livro “Memória do Abrigo de Menores”, contando a história esquecida de um lugar que faz parte da memória afetiva de Florianópolis. 

Outro tema que lhe chamou atenção foi o carnaval e lá veio mais uma pesquisa de anos, que resultou na memória das sociedades carnavalescas e os carros de mutação. 

Ele não se considera um escritor, prefere ser identificado como memorialista. E, de fato, é o guardião da memória da cidade, sempre atento aos temas que se escondem nas prateleiras e nos arquivos de computador. Ele olha para a cidade e vê o que ninguém vê. Aí ele pesquisa e desvela. Sua história e e a construção de sua obra estão narradas aqui. 

Croniquintas/ Na maldição do transporte coletivo

Toda mudança é sempre para pior

O dia era como eu gosto. Uma chuvinha intermitente, vento suli, tudo conspirando para a alegria, já que eu ia para o centro, espaço de belezas desta cidade amada. Mas, no caminho, vi nas notícias que os malditos da prefeitura alteraram horários e rotas de duas linhas que comumente uso. A da Costa de Dentro e Costa de Fora. Pois os espertinhos - que não andam de ônibus - acabaram com as linhas criando uma única rota para fazer Costa de Dentro e Costa de Fora. Isso simplesmente altera a vida de uma imensidão de famílias que mora naqueles bairros, porque para muitíssimas pessoas essa mudança altera o tempo dentro do ônibus. Só quem usa sabe. Maldito Topázio! Malditos burocratas que não ouvem as gentes. 

Foi exatamente isso que fizeram com as linhas do Castanheira Gramal e Castanheira Eucaliptos. Elas foram eliminadas e agregadas à linha Morro das Pedras. Com isso a trajetória ficou muito mais longa. Imagina levar 45 minutos para chegar em casa, numa linha dentro do bairro, porque ela atende dois bairros juntos em vez de um só. Antes, a gente levava dez minutos. Agora 45. É de enlouquecer. 

Além disso, há que segurar a onda com os motoristas estressados ​​que explodem a qualquer comentário. Dia dessas uma senhorinha informou ao motorista que não tinha parado no seu ponto - ela, velhinha, cheia de sacolas - e ele saltou mal-humorado: "Era eu? Não era? Então não quero saber. A senhora puxa a cordinha e eu paro". Assim, na ignorância, sem nenhuma empatia. A gente meio que entende, eles perderam os cobradores, ficaram pressionados. Mas, não custaria nada ser simpático. 

E assim eu vinha no ônibus remoendo ódio contra Topázio e seus tecnocratas, pensando sobre o que fazer já que o povo é tão manso. Como é possível aceitar essas mudanças no transporte sem um movimento de rebeldia? Queimava em ódio. Nisso o busão chegou no terminal e o povo foi saindo à galope. Fiquei pra trás, cheia de bolsas, tripés e sacolas. Quando fui descer o motorista simplesmente fecha a porta. Plaft! A porta se fechou sobre o meu braço magrinho e eu fiquei meio corpo pra fora, meio corpo pra dentro. Pensei: puta merda, vou morrer igual aquela senhorinha que caiu do ônibus. O cara arrancou e se foi. Gritei, mas ele não ouviu, minha cara estava para fora. Por sorte havia duas mulheres ainda dentro do ônibus e elas gritaram para ele parar. Ele parou e então abriu a porta, me destrancando. Foram segundos, mas eu realmente me apavorei. Não houve tempo nem para reclamação. Ele abriu a porta, eu saltei, as mulheres também e ele se foi. Fiquei ali com cara de tacho. Só consegui pensar: maldito Topázio. 

Por muito pouco eu não fui parar no Balanço Geral, o programa das desgraças. A coisa parece engraçada, mas não é. É muito difícil enfrentar o transporte coletivo todos os dias, ainda mais sendo velho.